Não aplume a vela das jangadas
deixe os ventos do mar cumprir esta jornada
Pois elas tangenciam e colhem o sal do mundo
e tu só tens os remos das palavras
portanto não afronte os horizontes
pois eles são a morada das águas
e se esses ventos hoje salgam os dias
amanhã te darão uma enseada
( Do livro "Paiol das águas", Prêmio Marcos
Vinícios Quiroga, Primeiro lugar no Concurso Interna-
cional de Literatura UBE RJ 2022).
A bala é um ser quase mudo
que se cumpre em um estampido
ferindo seres e falas
e a harmonia do mundo
A bala com seu plano sujo
não faz concessão a nada
resvala pela madrugada
mas só para abrir uma vala
E a madrugada que a acolhe
que afaga vento e estrela
não sabe que ela é em si
um erro da natureza
Da natureza do homem
que a produz e consome
que a adestra e a solta
como cachorro sem dono
As cidades se abriram diante
do teu abandono
E as ruas em que te procurei
te acolheram para mim
Só em pensamentos te percorri
E só entre acácias
avancei sob as estrelas em ti
Se não foi realidade
- esta dama fugaz e arteira-
melhor assim
Porque assim em pensamentos
tive-te sempre
e assim em pensamentos
me escolheste e te escolhi
Incumbir-se do mar foi tarefa maior que meu sonho. Nisto me enganei mas a sombra luminosa de um poema me leva Nas suas dunas eu cresço, pois sei dos endereços ruas e vilas onde as palavras me cercam. Sou do mar e emigrante de suas metáforas incertas. Nas costas das palavras esculpo a senha dos habitantes dos sonhos. Agora talho na matéria da noite o que restou do mundo errante.
Não que fosse do mar
a tez da tua pele
Os mapas para te achar
perderam-se pelas
estradas
não as reais encontradas
nem nas quais velejam
as almas
O mapa para te achar
perdeu-se nessas ruelas
na argila do teu silencio
distinto do oceano
e tudo que vivemos
....
As palavras que invento
não servem para encontrá-la
pois são somente as jangadas
do nosso amor desgarrado
largadas pelo mundo
como veleiros calados
Estes navios não seguem
o curso de um rio
Enroscados nas redes que os enredam
não ousam sequer pensar-se
como veleiros passageiros
No descampado do que seria o mar
não se dão conta que é a si mesmos que retornam
ao velejar pelo acaso
do que pensam ser ensaio
mas que já é destino
Guardo para mim o silêncio
e as vezes pernoito
em suas águas
Este território não tem chão
são pontes noturnas
atravessadas nas junções
dos ossos
onde a poesia
depois de triturar
a carne
persegue seus seguidores
pela alma adentro
Incumbir-se do mar foi tarefa maior que meu sonho. Nisto falhei mas a sombra luminosa de um poema me supre. Nas suas dunas
eu cresço pois sei dos endereços ruas e vilas onde as palavras me cercam. Sou do mar e emigrante de suas metáforas incertas.
Nas costas das palavras esculpo a senha dos habitantes da noite. Agora quebro com os ossos da matéria o que restou do mundo errante.
A lua próxima do teu rosto te espreita. Teus seios apontados para o meu delírio me afagam.
