MOVIMENTO DA TARDE

 

O movimento da tarde diz outra coisa. Mas o movimento da tarde é o

movimento do meu coração. Enquanto a chuva cai sobre os bares e o

tempo, franze a marca de um acontecimento cósmico envolvendo a

suavidade do teu corpo. Extinto o tempo do estado de comunhão, ficaram

os calcários que levo no bolso, as ordens estabelecidas, esse pacto unânime

entre todos de não mencionar teu nome. Deixei assim que teu rosto 

se distanciasse, até se afogar no horizonte. A geografia solar da cidade

 ajudou muito, este processo de entorpecer.

 

Borges e os deserdados dos sonhos

 Não existimos. Somos apenas o sonho de alguém que nos sonha. Quem escreveu isto foi Borges, e no século passado e ainda na Argentina, e precisamente em Buenos Aires, quando esta era uma esplêndida cidade, um enclave europeu em nosso degradado continente. Somos a realidade de alguém que nos sonha, acreditou Borges até a sua morte, sem poder imaginar as redes sociais que invadiriam o mundo afastando os livros, os sonhos e os homens. Talvez o próprio Borges, mesmo que exilado das palavras, ainda possa sonhar a Buenos Aires em que viveu, com suas pacatas vidas, cientes do que seriam do começo ao fim. Quanto a nós, os deserdados dos sonhos , nos empenhamos em nadificar tudo que cai em nossas mãos. Borges dorme na plenitude do nada e nós nos quedamos na solidão aprastadora de saber que o futuro se fez uma incógnita que os pósteros terão que reiventar.

Iniquidade

Corre se não a iniquidade te atinge

Neste país de Quilombos

Vá e leva as auroras boreais

que nunca viste

nos alforges das alforrias

provisórias

Deixa para trás o pelourinho

dos dias iguais

as acusações intransponíveis

os amigos mortos

e o balanço sempre postergado

do que é certo do que é direito

do que é justo do que ensandece

na carne seca da noite

Reminiscências

As vezes durmo com as canções da nossa infância e descanso em seu cais abandonado Se tão perto e tão longe apartados é que me vejo de seu enredo exilado. Ao longe diviso seu mar azul. Mas já sem o seu itinerário

Revisão

Um dia tudo será revisado. O caminho da tarde evadida. um homem que sonhou o mundo e seus percalços (em sua caminhada pela errância) Tudo será revisado Nossas vertebras quebradas Os barcos que foram ao mar sem mapas náuticos. O rosto amordaçado da esperança

Constatações

Se tudo não se acertar seremos cantores mudos mas quem nos alforriará de ser sonhadores no mundo?

Alegorias

Eu pisava no firmamento e chovia. Alegorias de cães quebravam a ordem do dia. Os chumaços dos avisos que eu derramei pelo tempo passaram a me nomear. Sem me dar conta sem acatar contas. Nobre é esta relva em que me deito na contramão do azul. No leito dos últimos dias. Foi quase uma intenção sacrificar os pássaros.

Na Quebração da Aurora

Eis a prova de que janeiro antecedeu o mar, quando navegávamos errantes em um mundo que antecedia os nomes. Eis que janeiro nos navegou pelos barcos dos acasos e já não há como voltar. Hoje abraço janeiro sem as neblinas que se tornam antolhos. Janeiro e seus longos horizontes abarrotado de navios, a se resgatar na quebração da aurora. Janeiro não pertence mais as águas. Agora é só uma cilada. O escalpo aguado de um sonho.

Mal e Bem

Voraz é a vida que não se explica, que não cabe neste dia apartado. O mal sempre encontra seu amparo. Seu porto abarrotado de alquimistas. Mas o bem nunca encontra primazia, bolsos de sonhos encharcados. Tem que provar a que veio. Só depois encontra alforria

Coroa Grande

A cidade existe. Com seu mar cercado por uma baía e uma ponte interrompida pela noite. Com breves palavras a percorremos. Chamava-se Coroa Grande. Nela iniciamos a revolução dos meninos. Nela construímos as trincheiras de vento feitas com a densa poesia dos sonhadores, caminhando na linha de um trem que a cortava, para longe de todas as palavras, com a febre dos estaleiros e inventários das águas. Essa cidade assim ficou deitada em minha vida, como um entroncamento do destino, pelo qual, tomado um rumo, não há retorno. Seus passageiros saltaram do ônibus e de um mundo em movimento,sedados pela ferocidade das horas. Largaram a estrela da manhã em minhas mãos e eu a levo neste ônibus das cinco, por dentro dos mesmos caminhos de ruas sem volta, onde não diviso mais os canteiros de encantação daquela cidade mágica, nem suas namoradas, nem os amigos tão breves. A estrela da manhã,migrou de minhas mãos,tornando-se um anacrônico ícone do passado. Incompreensível para a ordem do agora.

A Poesia Madura e de Vez de Efigênia Alves

A poesia de Efigênia Alves foi a surpresa que chegou às minhas mãos neste conturbado Início de ano de 2025. A começar pelo título “Verbos maduros e de vez -E outros poemas” me dei conta, com alegria, que Efigênia Alves, que eu já conhecia como romancista, também é uma rara poeta que em seu primeiro livro de poemas já nos surpreende com o seu texto coberto de sertão e memórias de uma meninice que felizmente nela permaneceu. Logo de início somos compensados por poemas compostos de versos abarrotados de lirismo. Vale a pena pontuar o poema que leva o título de sua obra. Já nos primeiros versos está tudo dito: “Refiz os verbos na véspera de um domingo/ Ensaiei o tom a meio termo para não me trair dizendo tudo o que sei/Mas o domingo amanheceu em passarinhos que bicaram os verbos maduros e até os verbos de vez” . Sim, constato ao ler o livro desta poeta que em seu texto há também poemas transbordantes de sertão e natureza, e são nestes, na minha opinião, que sua poesia mais cresce. Finalizo este suscinto prefácio pontuando alguns momentos, em que a menina Efigênia aparece em sua poesia tão densa de lirismo ao dialogar com figuras parentais já não presentes, mas com quem estabelece ou refaz os diálogos de grande beleza como este : “ Eram as palavras o que se tinha com fartura, naqueles tempos de muitas bocas e pouco feijão. Tivesse cuidado com a prestância das palavras, a mãe dizia. Falação demais pode engasgar e de menos entala” O Nordeste que a cada momento nos surpreende com uma nova safra de escritores e poetas já tem um lugar reservado para Efigênia Alves entre seus pares. Se havia alguma dúvida já não há. Deixo aqui, um trecho de um de seus poemas de título “Enchente”, que considero um dos mais lindos, para ser degustado por seus leitores, dos quais eu me incluo com muito orgulho “Desde que saí das águas primárias, enfrentei tantas enchentes.../ Morri algumas vezes, é verdade. Mas emergi, cansada, com frio e um desejo de continuar nadando sobre a superfície do mundo. E foi assim, a braçadas, que fui morrendo menos. As águas eram também caminhos...(Francisco Orban)

Conselho das águas

Não aprume a vela das jangadas. Deixe os ventos do mar cumprir essa jornada. Pois elas tangenciam e colhem o sal do mundo. E tu só tens os remos das palavras. Portanto não afronte os horizontes. Pois eles são a morada das águas. E se esses ventos hoje salgam os dias, amanhã te darão uma enseada

AS PALAVRAS

 

 

As palavras são como os veleiros do acaso

Se o vento permitir chegarão a bom termo

Se em nosso dicionário se cumprirem

resgatarão fevereiro

e este brasão solar esculpido

em nosso existir

         

 Com elas recuperei o código

dos dias

desfiz o desalento dos alquebrados

e aos sonhadores  dissuadidos

compartilhei-as como se fossem

um achado

ESCRITA

 

Escrevo para chegar

onde as palavras se calam

mas elas são ariscas

e quando as acho

me escapam

Eu fico com o arresto do que sobra

este alfabeto estrangeiro que tento

entender e me ignora 

Encantado

 

Encantado 

não era o lugar

Encantado

era eu

Redes

 

                       Traziam do mar

                  as redes com a quebração

                  da aurora

                  E este era sempre

                  o enredo

                  de sua vidas

                  salgadas

O Alfabeto das águas

 

Não sou eu que escrevo o poema 

 mas este inquieto espírito alado 

 desgarrado das ânforas do infinito 

Aqui, há muito tempo a acompanhar-me 

 Não sou eu que os escrevo quando o mar bate 

em mim como costados e me oferece dos búzios 

seus enredos e águas sussurradas 

Não sou eu que o escrevo mas este ente 

sempre inalcançável 

 que me fala pela alma dos barcos 

 e me concede paisagens para logo 

transmutá-las em estiagens

Salga

Anoto as palavras no mundo

não há latifundios precisos

para salvá-las da salga

e nada na alma que estanque

o sangue que vertem caladas

quando não podem nascer

e se cumprir como a água

Falar com os pássaros

 Escrevo como uma forma de falar

com os pássaros

Não há cansaço nem rotina

neste ato

O esvoaçar dos pássaros sobre

a imensidão

é como o nascimento

de um poema

Também os versos como os pássaros

em voo

já trazem seus roteiros

quando nascem 

Carcaça

 Tiramos a carcaça do impossível

A pele dos primeiros dias 

onde um sol forte reinava

Deixamos aos que viriam

a saga de uma nacão proscrita

a senha dos que se nutriam 

da casca das estrelas

A alma dos sonhadores

em nós amalgamadas

agora pede passagem

mas a seca da noite é forte

e não hoa rendição negociada

Veleiros de vento

 

 Se os veleiros

não nos seguirem
mais pelo mundo,
outras palavras
nomearão as coisas,
uma velha roupa de madrugadas
não terá mais sentido
e o vínculo com os sonhos
estará desfeito.

Mas o que impediria
os veleiros
de permanecer tão janeiros
em sua vigília de brancas
velas
no mar amarrotados de ventos?

Mármore da palavra

 

 No mármore da palavra

 procuro a sinfonia 

 que me escapa

 como esta noite finda

 da qual só ficou a casca

 onde se gera um poema

 que ninguém abarca

 Um relâmpago

 do qual só se guarda

 o espanto 

Salgadas vidas

 Arrastavam pelo mar

as redes com a quebração da aurora

E este era sempre o enredo

de suas vidas caladas

No mar que não tem encostas

nem cercas em suas jornadas

traziam para salgar

os peixes que o mar deixava

Usando na sua salga

as suas vidas salgadas

Tua foto

 Eu decifrei tua foto e a guardei

nas dunas da noite.

Há um temor não aplacado

na mansidão do teu olhar

calado

A noite teus olhos me abarcam

E eu busco em ti o que há de oceano

e acaso

teus olhos à noite me espreitam

 

Tristes e atônitos como  as estrelas

de Gaza

 

Linguagem dos versos

 

 

                            

 

Hasteio a linguagem dos versos nesta noite

 sem  palavras. Longe de ti mas

a navegar pela poesia . Tudo que ela

 me deu é muito mais que eu merecia.

Ouro, prata, terras, gado. Podem fazer o arresto

Mas não me tirem a poesia, que me

segue à minha revelia

Relógio

 

                               

Que relógio é esse

batendo às cinco da tarde

entre as folhagens do tempo

e as ramagens do nada?

É a noite que o fita

e os homens o habitam

em sua febril batida

nas avenidas das almas

É a noite que o tece

em suas horas cansadas

onde a gestão da vida

em nosso rosto se talha 

Teu retrato

 

   

 

Não poderia fazer teu retrato

Porque teus olhos  tristes

não caberiam na moldura. Teus olhos

inundam o mundo. Transbordam da tua alma

de menina errante, destas pequenas cidades

onde as adolescentes minguam e pode-se ver

as estrelas. Teus olhos te desnudam

em plena luz do dia.

 

Amanhecer

 

 

 

No fugazes caminhos

do mundo

me deste um sorriso.

E eu o ensaio em mim

sempre que em mim apareces

E agora aqui sem você

longe da sua companhia

conjugo o verbo amanhecer

Sempre que em mim

amanheces

 

Destinos

 

Uma revoada de pássaros pode mudar o horizonte

Uma palavra pode  mudar o mundo.

Pássaros ao acaso podem mudar um destino

se coubéssemos em algum destino

Evitaríamos assim  existir com a ilusão

da qual não comunga os pássaros, de que

cumprimos destinos

  

O Alfabeto das águas

Não sou eu que escrevo o poema 

 mas este inquieto espírito alado 

 desgarrado das ânforas do infinito 

Aqui, há muito tempo a acompanhar-me 

 Não sou eu que os escrevo quando o mar bate 

em mim como costados e me oferece dos búzios 

seus enredos e águas sussurradas 

Não sou eu que o escrevo mas este ente 

sempre inalcançável 

 que me fala pela alma dos barcos 

 e me concede paisagens para logo 

transmutá-las em estiagens

No Coração da Matéria

 Quebro a máquina de janeiro 

no coração mudo da matéria

pisando estrelas e vísceras abertas

Sigo sem destino fingindo ter destino

com a alma talhada por pedras

Mas a sombra de um menino me acompanha

diz-me ser eu mesmo antes de mim

Digo-lhe da morte das baleias e ele ri

Acendemos incensos pela noite

acudindo vaga-lumes descuidados

que agonizam no chão áspero da terra

Criamos com a areia do mar a fórmula

de salvar o mundo

usando serragem de estrelas

mas tudo é um sonho

Ele deita o rosto no meu peito assolado

por uma poesia sem dono

e diz ouvir os navios da infância

pergunta-me quem foi Gepeto

pergunta-me o que é o cansaço

pergunta-me sobre sua mãe e seu pai

sobre todos os movimentos dos barcos

que vê e me mostra no horizonte

onde eu

cego pelo hábito de viver incrédulo

não vejo o que sei que lá se encontra

Mármore da palavra

 No mármore da palavra procuro a sinfonia que me escapa como esta noite finda da qual só ficou a casca onde se gera um poema que ninguém abarca Um relâmpago do qual só se guarda o espanto

Laje

A noite arada pelo vento te afaga com seus elementos, mas teu semblante sobre a laje branca, já não tem o ar cansado dos passantes. Em ti ancoram ínfimos os navios dos teus poemas, mas estás aqui alheio à multidão de signos. Tens por fim somente a companhia de teus versos que nesta madrugada pousam leves como bichos ariscos de outros universos.

Firmamento

Eu pisava no firmamento e chovia.  Alegorias de cães quebravam a ordem do dia.  Os chumaços dos avisos que eu derramei pelo tempo passaram a me nomear. Sem me dar conta. Sem acatar contas. Nobre é esta relva em que me deito na contramão do azul. No leito dos últimos dias. Foi quase uma intenção sacrificar Os pássaros

O poema sem retorno

 

 

 

Os usuários de poemas e estrelas

precisam saber

que um emigrante deportado do luar

não tem retorno

Quanto de mim ficará em você meu amor

depois que o oceano da tarde desabar?

depois que as mordidas exatas

que te darei no teu corpo

se tornarem tatuagens

errantes

Não há razão para o luto meu amor

depois que terminarmos todas

as festas da carne

Eu mostrarei a marca dos

teus beijos nos bares

e farei para ti os mais

belos poemas do mundo

sem mais me curar do estado de

comunhão para onde por momentos

me levaste

Remo e harpa

Se para ti palavras são veleiros

então elas te darão retorno

Com elas poderás remar

pelas grandes dunas do invisível

Se cada palavra for também

remo e harpa

terás então as tarrafas

para pescar a encantação 

Insone

 

 

A mulher que acorda os pescadores/

Levanta-se cedo para fertilizar o mundo

Levanta-se suada e linda/Antes do nascer do sol

Com as palavras que a saciam/ já entranhadas

na carne/ mas que desconhecem sua alma de menina.

A mulher que acorda os pescadores/finge não saber

o que os poetas sabem

Linguagem dos versos

 

                            

 

Hasteio a linguagem dos versos nesta noite

 sem  palavras. Longe de ti mas

a navegar pela poesia . Tudo que ela

 me deu é muito mais que eu merecia.

Ouro, prata, terras, gado. Podem fazer o arresto

Mas não me tirem a poesia, que me

segue à minha revelia

Adornos

 Se a dor não passa

 adorne-se com os poemas

 e o sol com que

 aquecem

 a imprecisão   

 do mundo

 Tudo é uma matemática 

 clara

 no chão da poesia

 onde a vida desconhece

 as coisas que não amanhecem

SONETO

 

 

 

  Busco no coração da poesia  

  Uma palavra mais que  etérea

  Que já me devolva as esquinas

  Ao me apaziguar com toda rima

 

  Busco nesta palavra assombrada

  O escopo de seu chão e madrugada

  Para então seguir como poeta 

  Já não mais em terras assoladas 

 

   Que o encontro com as leis das águas

   Seja belo nesta busca finda

   Onde cada palavra que  me escapa

 

  Volte a mim já não mais silenciada   

  Para que no coração que a enlaça

  Faça em suas estiagens nascer vinhas

  

 

 

 

 

 

Plano Oculto

 Cada pessoa guardará

desta noite

Um bilhete com a música

de um realejo

Mas nada se sabe

se o bilhete é a senha

de um sonho

ou se esta noite

é o grande estuário

de um plano oculto

a que chamamos
Mundo

Face Secreta

 Lido com a face secreta do mar

Aqui as pedras secam sob o outono

A sombra de um poema fica

como saga de navegações

A cerração do verão sobre as certezas

A pele da aventura

sobre  o corpo

da noite

Lido com o hálito

de uma estrela

e seu sentido

a iluminar

meu rosto

Há quem diga

 

Há quem diga que o nosso amor foi como o mar

com infinitos horizontes onde nos deitávamos

cingidos por sua fala salina

com marinas em torno de tudo

que nos dizia respeito

Há quem diga

que foi o mar que nos gerou

quando pisávamos incautos

os seus tornozelos de água

Há quem diga que foi com o mar

que aprendemos a nos afagar

e  a entoar com suas canções

de roda

a oração que nos

fez navegantes

Há quem diga que foi o mar

o nosso mensageiro

E todos os poemas são traduções

de suas águas e  veleiros

Horizontes

 

Horizontes

Eu estava só
e as plantas cresciam
sob o alísio
Eu namorava a alma
das estrelas vagas
sob a febre da noite
e das águas

Eu estava só
e tudo assim estava

comigo
assistindo a grande queda
do horizonte
sobre a claridade
das calçadas

Breve escultor

Por ser um sonhador

quebrei o rio das falas

onde tudo se dizia

envolvi-me com o grande

país do nada

onde o mar das horas

navegava

Imputei à noite

as normas de outra pátria

a poesia como saber sinfônico

Fui um breve escultor

do mundo

imbuído de solidões

gráficas

argüi silêncios

para, a sós com as palavras,

       profaná-las 

O Poema de Amor

 Muitos poetas te amaram

mas eu te amei muito mais

porque estavas
no coração selvagem das estações
do mundo
e as amarras que nos apartavam
sob o teu olhar desatavam-se
e tudo era o nascimento
da encantação

Muitos outros te amaram
mas eu te amei com meu amor sereno
e pousei uma flor
na palma da tua mão
E plantei um beijo no teu sorriso
e tu cobriste de doçura com os teus gemidos
o que era o início do mundo

Muitos te amaram
mas só eu segui contigo o caminho das águas
quando meu amor louco ressoava
e fazia debandar os navios


 Sol das esperanças
mar dos horizontes amarrotados de barcos
Aqui estou assolado pelas multidões de dias
e dos caminhos que encontrei pelo mundo

Ouça meu amor este poema
agora que o crepúsculo nos assedia
aceno para ti como sempre acenei