Este alfabeto não me fala
de seus signos esquecidos
Dele só resgato
a vaga geografia dos bares
inacabados
Sua escrita não se refaz
assim como a dos livros náufragos
e de seu texto só decifro
o ocaso de um sonho extinto
a não me permitir conjugar seus verbos
a me manter no exílio
do sentido de seus versos
Estávamos estressados
pelo acasos do tempo
descendo o rio das horas
pelas madrugadas adentro
Em busca de um país
ao qual nunca logramos
constituído de águas
e das cercanias dos sonhos
Com nossas canoas refeitas
com a palha dos versos mudos
e as mãos nas redeas do incerto
onde vislumbramos oceanos
Não sou eu que escrevo o poema
mas este inquieto espírito alado
desgarrado das ánforas do infinito
aqui há muito tempo a acompanhar-me
Não sou eu que o escrevo
quando o mar bate em mim com seus costados
e me oferece dos buzios seus enredos
e águas sussurradas
Não sou eu que o escrevo
mas este ente sempre inalcançável
que me fala pela alma dos barcos
e me concede paisagens
para logo transmutá-las em estiagens
Se para ti palavras são veleiros
então elas te darão retorno
Com elas poderás remar
pelas grandes dunas do invisível
Se cada palavra for também
remo e harpa
terás então as tarrafas
para pescar a encantação
