Meus navios

Durante muito tempo quis ter a consistência dos navios. Não os reais, mas os que navegam na mente. Já que achei que o mundo é apenas um acidente de percurso, dei aos meus navios um mar acidentado, para que pudessem velejar sob as escarpas das águas e destinos. Também lhes ensinei a língua dos horizontes para que pudesse. Atravessar o caos do mundo sob a lua e também um mapa medieval, para que chegassem aos mares dos sonhos. Durante muito tempo meus navios tiveram um intrigante semblante. Pareciam monumentos móveis em suas marinas distantes, a tocaiar aves ribeirinhas e amparar os pescadores cegos. Meus navios se foram e para mim ficaram as calmarias. Com elas faço inventários de areia. Dia após dia...


Do livro "LEILÃO DE ACASOS" - Francisco Orban

No Coração da matéria

Quebro a máquina de janeiro

no coração mudo da matéria
pisando estrelas e vísceras abertas
Sigo sem destino
fingindo ter destino
com a alma talhada como pedras
Mas a sombra de um menino me acompanha
diz-me ser eu mesmo antes de mim
Digo-lhe da morte das baleias e ele ri
Acendemos incensos pela noite
acudindo vaga-lumes descuidados
que agonizam no chão áspero da terra
Criamos com a areia do mar a fórmula
de salvar o mundo
usando serragem de estrelas
mas tudo é um sonho
Ele deita o rosto no meu peito assolado
por uma poesia sem dono
e diz ouvir os navios da infância
pergunta-me quem foi Gepeto
pergunta-me o que é o cansaço
pergunta-me sobre sua mãe e seu pai
sobre todos os movimentos dos barcos
que vê e me mostra no horizonte
onde eu
cego pelo hábito de viver incrédulo
não vejo o que sei que lá se encontra

Que seja janeiro

Que seja janeiro
de onde emergem as palavras
içadas dos parapeitos
dos dias que aqui me chegam
e se erguem para o nada

Que seja janeiro
a foz do primeiro beijo
e também deste copo
a espantar-me de mim mesmo

E que de janeiro voltem
os comboios da infância
com seus navios perdidos  
no dorso dos horizontes

E que assim janeiro nos deixe
sem as respostas procuradas a esmo
Só encontradas nos teus olhos janeiros
e nessa enseada a que chamo de teu corpo 

              No País dos estaleiros

                        Editora Kazuá - São Paulo

                                     Editorakazua@gmail.com


               Os poemas deste Blog em sua grande maioria encontram-se no livro de Francisco Orban, No País dos estaleiros.



"Grande poeta do mar e grande poeta lírico, além do mestre do poema curto , bem como da forma originada no romance viejo ibérico, Francisco Orban faz parte do que podemos chamar de vertente lírico elegíaca da poesia brasileira contemporânea.
 ( Alexei Bueno)

Mármore da palavra

No mármore

da  palavra

procuro a sinfonia

que me escapa

como essa noite

finda

da qual só ficou

a casca

onde se gera um poema

que ninguém abarca

Um relâmpago

do qual só se guarda

o espanto

Bondes de Santa Teresa

O bonde e o marfim
tinham algo em comum
Mas como saber
se bonde é luar
e marfim também

Os bondes ficam
de prontidão cívica
nas noites de euforia nacional

Santa Teresa
sitiada entre as estrelas
e os sonhos
era o celeiro dos
bondes

Por lá pairam
suas almas brandas

Francisco Orban

Reis magos

Levavam a mirra
para o que ainda nasceria
com a terra sob os pés
e águas diluvianas próximas

Dentro do corredor da noite
levavam nas mãos
a palha dos anos
o rosto crucificado
de um Deus

Não fosse a ordem
que os fazia caminhar
pelo deserto
seriam outros

Não guardariam em si
as dunas silenciosas
da imensidão

Francisco Orban

Por si só

· 

De um barco
se faz leme
Seu verso
é a ventania
mas de um poema
faz-se  casa
e se mora
nos dias sem pouso
De um poema
faz-se um rosto
que lhe confere
harmonia
qual o homem
que o faz
perto da luz
e do cais
feito o poeta
que o faz
com o caos
de cada hora
Como o poema
se faz
por si só
como uma aurora

O curso de um rio

Este navio não segue o curso
de um rio. 
Enroscado nas redes
que o enredam
não se inventa de outra
forma
E não ousa pensar-se
nem como um veleiro
passageiro.
No descampado mar
que o acolhe, naõ percebe
que é a si mesmo que estorna
ao afogar-se no ocaso
do que é apenas ensaio
mas que pensa ser destino

Sobre pontes

Se um menino sai de uma palavra
Por que um navio não pode sair
de um destino?
Por que os sonhos não podem sair
de um horizonte?
se nas pontes
interrompidas pela noite
passam tantos e tantos
caminhantes

Redes de vento

Trabalhar o mar
trabalhar as mãos talhadas pelo tempo
com elas esculpo signos
tenazmente pela madrugada

Com elas movo moinhos
que me movem por países de silêncio
onde espreito as palavras
com minhas redes de vento

Esta é a função que exerço
semear no chão das falas

Esta é a função que entendo
noite adentro com as palavras
por estações de vocábulos
e calendários de águas

Dezembro

Dezembro não pertence mais às águas 
agora é só uma notícia 
uma casca da madrugada 
descida da árvore do tempo 

Dezembro não vem mais com o vento 
e em minha pele trava embates 
com as marcas de outras estações 

As palavras ancoradas nas marinas 
do mundo 
também acolhem dezembro 
Só pelo hábito 
de afagar-lhe o rosto 

Poema de barro

Noite dos dizeres

derramados

Sob o luar

uma sinfonia

Frágeis as mãos

talham o barro

da vida que seria

E assim este

faz-se verso

no corpo do poema

até tornar-se pássaro

e ir-se na ventania

Então pensa o homem

que é ave

o barro

de sua poesia

Imensidão

Não é necessário

do mar guardar

a imensidão azul

Basta prever

o que dele exala

os búzios que devolve

com suas músicas náufragas

e as jangadas brancas

desfraldadas

tal qual

bandeiras

de ninguém

Mármore da palavra

No mármore

da  palavra

procuro a sinfonia

que me escapa

como essa noite

finda

da qual só ficou

a casca

onde se gera um poema

que ninguém abarca

Um relâmpago

do qual só se guarda

o espanto

Estrada sem volta

Agora diante das ilusões mortas
resta puxar a carroça sem rodas
dos danos
Com as costelas expostas
e o verbo viver já surrado
sobra  relembrar
os resquícios dos nossos beijos ´
resvalados
Eu que te amei fora das estações
do desencontro
não distingo as palavras que te trariam de volta
E não adianta dizer meu amor
porque a voz (como num sonho)
não acompanha o pensamento
e para ti a palavra amor vinda de mim já não é nada
ou talvez só te remeta à esta carroça
no meio desta estrada sem volta

Biografia literária

O escritor Francisco Orban é poeta, jornalista e Mestre em Comunicação e Cultura pela Universidade Federal do Rio de Janeiro, Autor dos livros Sobrado das Horas (Taurus-Timbre, 1990) prefaciado por Antonio Houaiss, e de Cesto das Canções com Pássaros (Leviatã, 1994). Publicou em 2001, o livro Recomendações aos sonhadores, prêmio Mar Absoluto -Cecília Meireles, concedido pela União Brasileira de Escritores. Dois anos depois, recebe o Prêmio Walmir Ayala,(UBE) por seu livro, Estaleiros de Vento, e publica em 2004 a fábula infanto-juvenil O Cavalinho de Água, adotada pelo Programa Nacional do Livro Didático-SP Seu penúltimo livro, com o título de Os Anzóis da noite, é lançado em 2006 pela editora Booklink, ano em que, seu livro Estaleiros de Vento,(editora Orobó), torna-se um dos finalistas do prêmio Jabuti. O poeta lançou em dezembro de 2008, seu novo livro Terraço das estações, e publica agora pela editora Kazuá, sua obra reunida com o título de "No País dos estaleiros". Sua poesia tem sido elogiada por Geraldo Carneiro, Antonio Carlos Secchin, Alexei Bueno e André Seffrin: Francisco Orban -e-mail   francisco.orb@oi.com.br

O poema de água

             

Não que fosse do mar

a tez da tua pele

Os mapas para te achar

perderam-se pelas estradas

não as reais pedra ou água

ou das almas velejadas

O mapa para te achar

perdeu-se nessas ruelas

na argila do teu silêncio

distinto do oceano

e tudo o que vivemos

Realejo

Cada pessoa guardará

desta noite

Um bilhete com a música

de um realejo

Mas nada se sabe

se o bilhete é a senha

de um sonho

ou se esta noite

é o grande estuário

de um plano oculto

a que chamamos
Mundo

Biografia literária

O escritor Francisco Orban é poeta, jornalista e Mestre em Comunicação e Cultura pela Universidade Federal do Rio de Janeiro, Autor dos livros Sobrado das Horas (Taurus-Timbre, 1990) prefaciado por Antonio Houaiss, e de Cesto das Canções com Pássaros (Leviatã, 1994). Publicou em 2001, o livro Recomendações aos sonhadores, prêmio Mar Absoluto -Cecília Meireles, concedido pela União Brasileira de Escritores. Dois anos depois, recebe o Prêmio Walmir Ayala,(UBE) por seu livro, Estaleiros de Vento, e publica em 2004 a fábula infanto-juvenil O Cavalinho de Água, adotada pelo Programa Nacional do Livro Didático-SP Seu penúltimo livro, com o título de Os Anzóis da noite, é lançado em 2006 pela editora Booklink, ano em que, seu livro Estaleiros de Vento,(editora Orobó), torna-se um dos finalistas do prêmio Jabuti. O poeta lançou em dezembro de 2008, seu novo livro Terraço das estações, e publica agora pela editora Kazuá, sua obra reunida com o título de "No País dos estaleiros". Sua poesia tem sido elogiada por Geraldo Carneiro, Antonio Carlos Secchin, Alexei Bueno e André Seffrin: Francisco Orban -e-mail   francisco.orb@oi.com.br

Hastes dos poemas

Só no meu peito
-casebre das estações
perdidas-
guardei as hastes
dos poemas
arrancados

País azul

De noite durmo com

as canções 

da infância 

e  descanso em  seu país abandonado

Se estou nela

e já longe apartados

são  apenas contingências

do passado

 Ainda  habito seu território

azul 

de embates estelares

trazidos  ao

longo do tempo

Do Mar

São do mar as palavras que chegam

com avisos de grandes estuários

são jangadas de água  que desaguam

na imensidão azul que se alastra

São do mar esses semblantes

já crestados pelo sal das vidas áridas

a cercar com as redes da esperança

as cidades solares de areia

Meninos

                                                      

                                                                                 

Em algum lugar da memória esta lembrança ficou retida. Um cinturão de água cingia os sonhos dos meninos, que eram mínimos, mas traziam consigo a companhia do sol. Naquelas tardes, misturados às areias e às folhas secas dos sonhos, desconhecedores do mundo e da fugacidade das coisas, os meninos achavam-se ao acaso da eternidade, na sua condição de meninos a brincar com a areia do mar e seus destinos.

         Creio que foi assim que se encontraram. Sobre as ondas do mar que quebravam perto. Eles não sabiam que crescer seria perde-se para sempre daquele estado de comunhão que os unia com toda sorte de seres ainda não banidos da terra.

         Eles não sabiam (sabiam?) que o navio do tempo os levaria e que as grandes tardes que pareciam países de sol e fuga, se perderiam, num inimaginável processo de renúncias seguidas, que envolviam o sistemático exercício do esquecimento. Então, muitos anos depois, já envoltos no processo de transformar as lembranças em fatos desimportantes, reencontraram-se junto ao mesmo mar, que era a terra de suas infâncias, e agora desgarrados da eternidade, mas encharcados de rotinas, não se deram conta de como foram felizes e de quanto estavam velhos e afastados da pátria de si mesmos e de como suas mãos já não mostravam as pétalas de um grande Deus solar, que um dia os guiara.

               

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond 

Mero Remador

Mero remador

Quisera eu
que sou um mero remador
ter o poder de enfeitiçar
as palavras
Elas sim me chegam
do nada
e se refazem plenas
na palma
do poema

Não transmuto
as palavras
desato-as
de suas ciladas

Precário destino

Há muito que o mar me trouxe
como pele suas algas
Os ventos batem afoitos
nos cascalhos do meu rosto
Movido por um deus mudo
sigo atento pelas dunas
do areal que ficou
do que um dia foi só água
Há muito que o mar deixou-me
como saga seus navios
e suas escunas brancas
com as tarrafas da esperança
Das coisas do mar e do mundo
eu sou tecelão e causa
catando búzios do mar
como acordes espalhados
neste areal de silêncio
onde estrelas fazem
pausas

Extinção

E se as palavras forem apenas signos
e nossas vidas ventos provisórios?
E se os móveis dos sentidos
não tiverem mais sentido
e não couberem na sala do mundo?
E se os barcos do amor
adernarem em rios apagados
e o sorriso da mulher amada for apenas
um relâmpago
e  se árvores crestadas e secas povoarem o planeta?
E se o branqueamento dos corais
for para sempre?
E se a extinção for para sempre?
Então não ficará o registro de que amamos
e de que aqui estivemos como humanos


           Do livro "Estaleiros de vento" de Francisco Orban

Navios perdidos

Só agora me dou conta
os  barcos do tempo passavam
o tempo  passava em braçadas
com seus navios perdidos

Só agora me dou conta
só agora a mim me dou

Na pele das ruas

Sim era verão na pele
das ruas
as flores cresciam 
entre a floração das horas
Um trem cego seguia a lua
e eu namorava a alma
das palavras plenas

Mares do coração

O sal do mar

é o que fica

nesta febre

em que se recostam

brisas

Como a vertigem

que segue

as vidas dos

pescadores

de palavras

que ecoam

dos mares

do coração

Como as verdades

que movem

suas jangadas

de ventos

que tangem

como versos

a borda

da imensidão

Biografia literária

O escritor Francisco Orban é poeta, jornalista e Mestre em Comunicação e Cultura pela Universidade Federal do Rio de Janeiro, Autor dos livros Sobrado das Horas (Taurus-Timbre, 1990) prefaciado por Antonio Houaiss, e de Cesto das Canções com Pássaros (Leviatã, 1994). Publicou em 2001, o livro Recomendações aos sonhadores, prêmio Mar Absoluto -Cecília Meireles, concedido pela União Brasileira de Escritores. Dois anos depois, recebe o Prêmio Walmir Ayala,(UBE) por seu livro, Estaleiros de Vento, e publica em 2004 a fábula infanto-juvenil O Cavalinho de Água, adotada pelo Programa Nacional do Livro Didático-SP Seu penúltimo livro, com o título de Os Anzóis da noite, é lançado em 2006 pela editora Booklink, ano em que, seu livro Estaleiros de Vento,(editora Orobó), torna-se um dos finalistas do prêmio Jabuti. O poeta lançou em dezembro de 2008, seu novo livro Terraço das estações, e publica agora pela editora Kazuá, sua obra reunida com o título de "No País dos estaleiros". Sua poesia tem sido elogiada por Geraldo Carneiro, Antonio Carlos Secchin, Alexei Bueno e André Seffrin: Francisco Orban -e-mail   francisco.orb@oi.com.br

Inventários

Entre as muitas vidas

que trago

só uma pertence

a mim.

As outras são inventários

de países inventados

de onde voltei

saciado

com os olhos

descansados

de horizontes

sem fim

Movimentos de vento

Atada palavra 

exilada em seu muro de silêncio

Como tirá-la de seu calcário destino

onde a noite em si embutida

não lhe elabora um sentido?

Como trazê-la para a luz

dos acontecimentos

para que os seus movimentos de vento

aqueçam a alma do mundo?

O poema de água

             

Não que fosse do mar

a tez da tua pele

Os mapas para te achar

perderam-se pelas estradas

não as reais pedra ou água

ou das almas velejadas

O mapa para te achar

perdeu-se nessas ruelas

na argila do teu silêncio

distinto do oceano

e tudo o que vivemos

                   

Mármore da palavra

No mármore

da  palavra

procuro a sinfonia

que me escapa

como essa noite

finda

da qual só ficou

a casca

onde se gera um poema

que ninguém abarca

Um relâmpago

do qual só se guarda

o espanto

Redes de vento

As palavras pelo mundo

eram puro movimento

A cada momento as buscava

com minhas redes de vento

A cada instante partiam

como   pássaros ao nada

mas para mim retornavam

num movimento crescente

Voltavam como cardumes

ou mesmo  como matilhas

de coisas a serem ditas

Pousavam sempre inocentes

na noite feita de águas

com seus lumes e semblantes

no colo da madrugada

Precário destino

Há muito que o mar me trouxe
como pele suas algas
Os ventos batem afoitos
nos cascalhos do meu rosto
Movido por um deus mudo
sigo atento pelas dunas
do areal que ficou
do que um dia foi só água
Há muito que o mar deixou-me
como saga seus navios
e suas escunas brancas
com as tarrafas da esperança
Das coisas do mar e do mundo
eu sou tecelão e causa
catando búzios do mar
como acordes espalhados
neste areal de silêncio
onde estrelas fazem
pausas

Realejo

Cada pessoa guardará

desta noite

Um bilhete com a música

de um realejo

Mas nada se sabe

se o bilhete é a senha

de um sonho

ou se esta noite

é o grande estuário

de um plano oculto

a que chamamos
Mundo

                  

Veleiros de vento

Se do mar nada voltar
resta a palavra aberta
uma posta onde escrevo
seus grandes enredos de água

Se seu chão não estornar

os búzios em que me embebo
fica a sinfonia líquida
e as dunas dos seus segredos

Se seu continente azul

não comportar meus poemas

ficam os veleiros de vento
em que velejei seus
momentos

Jornada

                                                      

Por ter a imensidão como jornada

mas não as mãos para abarcá-la

abstive-me de ser seu remador

no barco adernado dos acasos

Por ter a imensidão como empreitada

mas não os arreios para lhe dar

prumo

abstive-me de ser seu navegador

Agora sigo mudo

com uma velha mochila abarrotada

de claridades do mundo                                                

Redes de vento

Trabalhar o mar
trabalhar as mãos talhadas pelo tempo
com elas esculpo signos
tenazmente pela madrugada

Com elas movo moinhos
que me movem por países de silêncio
onde espreito as palavras
com minhas redes de vento

Esta é a função que exerço
semear na pátria das falas

Esta é a função que entendo
noite a dentro com as palavras
por estações de vocábulos
e calendários de águas

         

             

-

Poema para o pai

                                        Poema para o pai

Pai, o que faltou de ti para abarcar

sobrou de mar e pescarias ao luar

O que faltou de ti para compreender

sobrou em mim para te reescrever 

O que em ti faltou para me perder

sobrou em mim para te achar

Agora te levo como um menino

pelas dunas do entardecer

e me perguntas se sou teu pai

e me indago se és meu filho

                                  Francisco Orban

              

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