Os bandolins tocavam claros
sob brandas tardes
era o carnaval
o cheiro das águas brancas
o furor das cidades
em que crescíamos
O gosto da tua boca
nos prédios em clandestinidade
Impossível recompor estes mapas
Éramos senhores incondicionais da utopia
Hoje somos índios demarcados
Mero acidente literário
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