Araguaia

Na mata o silêncio

com sua orquestra de sombras

bichos secretos falam a língua

do Araguaia. São assombrações ou  homens

os que se arrastam no chão?

A noite desce quebrada sob a mata devassada

onde se arma a palavra, agora em forma

de bala. São assombrações ou homens

os que se arrastam no chão?

São vaga-lumes errantes

ou são homens do sertão? Ou são os filhos do mundo,

que se embrenharam na mata, com a

paixão amolada e certezas inexatas?

Na mata o silêncio fala e os codinomes são muitos

e todos os gatos são pardos, na noite do Araguaia

onde a linguagem é de guerra, e ama-se ao relento

sob o silêncio dos muros, por dentro da mata densa

da disciplina férrea, ama-se dentro da guerra, porque a

vida é uma pétala, acesa como uma floresta, que

logo será extinta como outras, como tantas, feito um

caule de esperança refeito, e fraturado, na madrugada

densa, refeito e fraturado.

Onde há dúvida há cansaço, e a dúvida nada gera.

É necessário avançar, mesmo que na pátria selva,

para os combates sem trégua, para amordaçar a

morte, e sangrar dela o veneno.

Mas a morte é uma raposa que se alimenta de todos.

Aos descuidados e tolos, a morte, que reserva um abraço,

pisa quase em silêncio,  range seus  tentáculos , satélites

azuis espreitam, luzes escuras enxergam, 

A mata era um ser arisco, com olhos de vidro nas

águas, anônimos, demoníacos, disseminados nos

bichos.

                     Francisco Orban