Semelhança

Sim parecia o poema que eu buscava

arrancado das vísceras da noite

encharcado de estrelas incautas

torrado no lodo do tempo

sob o vento insano do momento

                                                          

                              Francisco Orban

No dorso dos ventos

A razão retem do mundo

os seus calcários momentos

as horas se vão e vem

no dorso brando dos ventos

                                                    Francisco Orban

poemas doados para o mar

Aqui estão os poemas

que para o mar serão levados

Dos caminhos que encontrei

Estes foram os revelados

De ser rei pelas palavras

de ser pelas palavras arado

Aqui estão os poemas

que para o mar serão doados

Encantado

    Encantado
   não era o lugar
   encantado
   era eu
                

As hastes

         
               Só no meu peito
              -casebre das estações perdidas-
              guardei as hastes
              dos poemas arrancados

A Foto do teu rosto

Olho a foto do teu rosto

Aqui a noite não deixa marinas

só um velho cais abandonado

onde os barcos sobre as águas

rangem roucos

Olho a foto do teu rosto

aqui nesta noite abandonada

onde as águas e os silêncios

rangem ao nada

Arados do tempo

                            

        Vínhamos de velhos territórios

        verbos áridos nos seguiam

        E alamedas de silêncio

        se refaziam na noite

        entre os arados do tempo

        e os cães cegos da aurora

        e as vozes dispersadas

        dos combatentes sem rosto

Diante da noite

 

Diante da noite clara

e seus tapumes de estrelas

prossigo pela quarta-feira

entre incertezas e águas

Em minha agenda de bolso

meus caminhos sem retorno

Dentro da noite clara

com seus vaga-lumes errantes

prossigo  como de costume

e a noite me norteia

Na carne da vida

                                       Palavras emergem

do açude do corpo

E as sigo

para que soltas do visgo da noite

tornem-se o pão do mundo

Não há descanso

Até que pousem na carne da vida

na música da vida

na foz dos acontecimentos

Visão do mundo

Ela que vinha com as palavras do mar

e que trazia os signos da tarde

soube me olhar

dizendo que me queria

e que em meus olhos via navios

e canções de antigos mares

Ela que  tão linda 

quis comigo namorar

encostou sua mão na minha

Agosto caía sobre a tarde

cães cegos confrontavam

o acaso

e nós quase selvagens

vimos nascer o dia

                          

Laje da madrugada

Na laje da madrugada

cumpro o poema

roto feito minha vida

já passada por tantos caminhos

E das calçadas da alma

o poema luta para nascer

não feito ente mas um ser de asas

e muitas madrugadas

por percorrer

Na laje da noite esculpo o poema

áspero  como eu que o habito

e que ele refaz todos os dias

E com o poema

tenho de novo

a procuração dos navios

a rota de janeiro

e o gosto de renascer               

Minha alma

     Minha alma

    foi retirada do mar

    depositaram na areia

    Trouxeram flores

    Os búzios das águas

    até um  beijo

    de sereia

    Perdidas as preces

    fizeram-lhe o gosto

    Aqui, as frutas do mês

    de agosto

    

    Passado o tempo

    de tudo se fala

    Menos do sal

    da noite inteira

    Minha alma agora quer ser

    do mar

    rever antigos mariscos

    roçar nos velhos navios

    cair em silêncio profundo

    desintegrar-se do mundo

Contraponto

Não sejas tão perene

pois esta vida se alimenta

de ti mesmo

e tua mesa posta é só um breve vento

a abrir janelas e fechar portas

Não sejas tão perene

que esta vida que te foi imposta

de ti mesmo tem apenas

o semblante

com o qual encenas

arremedos

Não sejas tão perene

que desta vida que te foi

tirada

ficará aqui

muito pouco

e nem o pó

guardará tua

mágoa

Noite inacabada

                          Noite inacabada

Vendo na feira

Dezembros e quartas feiras

Trazidos do território

Da grande noite

inacabada

                      

                    Do livro Sobrado das horas

O caminho da extinção

 

Extinção

O caminho da extinção não dispersa os navios,

que nesses mares coabitam como os homens.

Com seus caminhos  quebrados,  sob o convés

do abandono. O corpo de um navio

quando morre é triste, porque já não navega com

seu sonho. E  agora,  com seu tombadilho

adernado, recosta sua alma náufraga. No assoalho

do nada velejando.

Francisco Orban

Sobre o poema

Um poema é uma porta

Aberta

Um avesso

do qual se volta

de si mesmo

E por si só

não se ergue

Só estrelas nascem

a esmo

                             Francisco Orban

Altares

 

Estávamos todos integrados naquele bar caído. Pé-sujo da pior espécie bebendo álcool que é o sangue dos deuses esquecidos, ouvindo um hino de Paulinho da Viola, a que chamam apropriadamente de samba, e que nos fazia  irmanados, naquele sentido maior de estarmos vivos. Estávamos ali unidos sob a toga da noite, para sempre filhos de um mesmo sentido oculto de existir, que ali se anunciava em pequenos atos. Estávamos assim instalados no afago daquele momento absoluto a redimir a imprópria soberba que o álcool atiça, com palavras ao acaso, e gracejos dispensáveis em outros ambientes, mas que ali eram adornos perfeitamente necessários. Estávamos assim, dispersados da passeata chamada mundo, e recostados naquele pequeno palco do planeta denominado por alguns de boteco, mas que para nós era mesmo um altar, onde celebrávamos o mistério daquele momento, cada um a sua maneira, ouvindo um samba de raiz, que são as canções dos combatentes e sonhadores do mundo.

                FRANCISCO ORBAN

                                

               

Navios de vento

A palavra é recurso

escasso

mas se alimenta

de quintais

e eu me alimento

das palavras

que não cabem

na vida imposta

com seus navios

de vento

adernados nas horas

Bares

Este é o navio que me levava a você

não fossem os naufrágios que se ergueram

entre os símbolos e as pontes do tempo

onde os signos da chuva se perderam

Estes eram os bares que nos acolhiam

mas que agora são ícones mortos

como seus vagos personagens

fora dos elementos do dia

             

E onde habita hoje esta forma de viver

quando só eu e você existíamos?

Tão absortos ao que o amor traria

 Assim vivemos entre suas armadilhas

Homem do mar

Sou um homem do mar

e com ele velejo

num navio

sem rumo

Cada um traz velas

retiradas das águas

e outonos dobrados

emprestados do mundo

Sou um homem do mar

que arruma cansaços

Para acordar

e se pôr

a serviço das águas

Marília

           

Então era o açude do tempo

o que apenas falava

daqueles haras de luz

daqueles tão longos dias

onde um dia deparei-me

com o sorriso de Marília

Onde um dia me incluí

no rio que ele trazia

Naquela tarde trançada

pela sua alegoria

onde Marília de branco

tirou o branco que havia

ficando branca para mim

em sua nudez tão alva

que até hoje me embalam

os carinhos que fazia 

Torniquete

Torniquete

No espanto deste dia

visto sempre além dos molares

estas tendas de sonhos encobertas

onde exaurido sigo poeta

para as batalhas que sei perdidas

No espanto deste dia

ando nesta rua só de ida

para o porvir que ninguém sabe

a fazer um torniquete que encobre

a sangria dos embates estelares

Aventura e ventania

 

 

Pele de aventura e ventania

o horizonte abraçando a estrada

e as lembranças nas mãos pousadas

senhoras e donas do mundo

Os pássaros desciam do Outono

Te afagava o rosto

tuas pernas eram longos caminhos

afoitos

Te afagava o corpo

os pássaros desciam do outono

e a noite pousava

como uma grande cidade

Quis sentir teu abandono

este poeta

que voltou

de um longo sonho

Arrastão

Arrastão

Recolho do mar

os poemas

para que assim

renasçam

com seus motivos

de vento

Que importa se me trazem

a exaustão das estradas

ou os sudários esquecidos

dos habitantes do frio

Que importa se me trazem

a pele franzida e aguada

do escalpo de uma estrela

caída da madrugada  

Nos anzóis do dia-a-dia

fisgo os poemas

que emergem

da foz  de um mundo

não feito

Das estações

Das estações

Nosso amor agora é uma cicatriz errante

Mas antes não era este jarro quebrado

quando eu andava contigo

no círculo da alegria e das palavras

Não era este passar de horas

alternadas pelo meu cansaço

Porque eu estava vivo no mundo

com os favos dos teus beijos na carne

E tudo era o acontecimento do nosso amor

com seu tambor de sol a refazer a tarde

Sem os pátios de descasos em que agora me acho

tão longe das estações dos teus braços

Poema esquecido

                                                                         

Nunca esta tarde esteve tão perto

Como um poema esquecido

e nunca mais reaberto

volto à cena antes

dos presságios

Refaço  a planície

em que  me recostava

sobre o leito  do teu amor

na borda de uma grande

cidade inesperada

Nunca a madrugada

ficou tão clara

como quando teus seios

recostados ao meu peito

acendiam a luz das calçadas

Eu que tinha sido

apenas o emissário

de um outono

estava     

fusionado a ti

para sempre

sobre a doçura

do teu corpo aberto

Bala Perdida

                                     ( Lição Severina)                          

A bala é um ser quase mudo

mas se cumpre num estampido

ferindo seres e falas

e a harmonia do ouvido

A bala com seu plano sujo

não faz concessão a nada

resvala  pela madrugada

mas só para abrir uma vala

E a madrugada que a acolhe

que afaga vento e estrelas

não sabe que ela é em si

um erro da natureza

Da natureza do homem

que a produz e consome

que a adestra e a solta

como cachorro sem dono

No equilíbrio do mundo

a bala é uma estrangeira

pois ela não tem o cheiro

e a algazarra das feiras

DO LIVRO LEILÂO DE ACASOS

A poesia de Francisco Orban é feita à sua medida, como deve ser a poesia dos verdadeiros seguidores da estrela. Pois o que se busca em uma poesia, senão uma esperança que nos escapa todos os dias das mãos, quando estamos de pulsos abertos para o sentimento do mundo? É verdade que não há mais retorno para os que se embrenharam nesta viagem para dentro de si mesmos e para esta relação de comunhão com a palavra. Não é possível o retorno. Missão, dizem alguns. É possível que seja uma das mais nobres missões, pois o que é um poeta senão o porta-voz de todos os que estão  sem voz?  O que é um poeta senão aquele que pontua, como contraponto à nossa rotina feita de pequenos embates e mesquinharias, o grande cenário do mundo?

Se muitos estão sós e desamparados da palavra, vem a poesia como uma luz no meio da noite, ou uma epifania, como define Gerardo Mello Mourão, referindo-se à obra anterior deste poeta. É por isso que os versos deste livro, escritos em forma de prosa, são pungentes e nos surpreendem, como afirma Geraldo Carneiro, perpassando uma dor diante das coisas que passaram. O livro invisível de Borges não é mais cruel do que a realidade que se impõe e nos atropela, com suas ameaças cotidianas e cósmicas. A ideia de que a juventude escoou, assim como escoaram muitos sonhos de sua geração, aparece de forma original nos textos Itinerantes e Leilão de acasos, únicos escritos na década de setenta, quando a loucura era  glamurizada e parecia conter uma forma de ativismo político.

Assim, o poeta reúne neste livro suas lembranças, que não obedecem, como todas as lembranças, a nenhuma ordem cronológica, ora falando do amor (“Como os veleiros, amei um dia uma mulher, que  de mãos dadas comigo resolveu andar pelos garimpos silenciosos do coração”), ora falando da violência, que não é mais nada do que a falta do amor (“Agora, o mundo escoava, mas era ele que se desfazia, e os dedos desapareciam, e as mãos distantes lhe faltavam”).

Antônio Carlos Sechin disse, a propósito de um livro anterior do poeta, que ele “se lança desguarnecido, num mundo de arestas e fraturas, mas onde a convocação do outro se faz mais premente”. Neste livro, no entanto, a poesia é a própria fratura exposta, mostrando os sentimentos de desilusão e deslumbramento diante do grande cenário deste vasto mundo. 

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

HORIZONTE

          
                             


           Eu me quedo 
           com os ossos fatigados
           e as palavras mordidas
           entre o hálito das fadas


           e o silêncio atenuado
           pelo cantar dos galos
           que estronda e se esvai
           no horizonte

Casebre das estações

                  Só no meu peito
              -casebre das estações perdidas-
              guardei as hastes
              dos poemas arrancados

Navios do mar

Navios do mar
recostados no movimento
da tarde
Quantas vezes contemplei
seus destinos
Enquanto o vento da paisagem
sobre outubro e seus verbos
folheava as rimas do improvável


Há quem me traga
agora
seus caminhos sem costados
A tese de seus passageiros cegos
o mapa de seus mundos submersos
Enquanto eu
refaço em mim
o percurso de seus visionários
As dunas dos aquáticos
diálogos
que ficaram nos caminhos
do mundo

No Coração da Matéria

Quebro a máquina de janeiro

no coração mudo da matéria

pisando estrelas e vísceras abertas

Sigo sem destino

fingindo ter destino

com a alma talhada por pedras

Mas a sombra de um menino me acompanha

diz-me ser eu mesmo antes de mim

Digo-lhe da morte das baleias e ele ri

Ascendemos incensos pela noite

acudindo vaga-lumes descuidados

que agonizam no chão áspero da terra

Criamos com a areia do mar a fórmula

de salvar o mundo

usando serragem de estrelas

mas tudo é um sonho

Ele deita o rosto no meu peito assolado

por uma poesia sem dono

e diz ouvir os navios da infância

pergunta-me quem foi Gepeto

pergunta-me o que é o cansaço

pergunta-me sobre sua mãe e seu pai

Sobre todos os movimentos dos barcos

que vê e me mostra no horizonte

onde eu

cego pelo hábito de viver incrédulo

não vejo o que sei que lá se encontra

                                             

Fora dos presságios

                               

Moro fora dos presságios. Uma lenta agonia atiça

O retorno dos versos

Uma flora de estrelas embaçadas rege os ventos.

Cada verso guarda uma granada secreta, como a     

Volta de um domingo ou uma estrela

quando então eu acolho a palavra.

Não penso quando escrevo, pois seria apagar-me

Não penso quando vivo, pois seria a morte.

Acato as leis que afloram

delas nascem lírios.

                                     Francisco Orban

O outono tem uma sinfonia

                                         

O outono tem uma sinfonia

O vejo  com o olhar

dos que sonham,

para o outono nasci

mas me perdi

de sua aventura.

Não o acho na noite

que construí

não o acho

no advento do verbo

nem no dorso

das canções belas

Para o outono nasci

mas o perdi

no córrego das ruas

e isso deixou sequelas

e deixou-me

o silêncio dos pescadores

que tangeu

de mim meus navios

dizem que para a lua