Não havia lagos, mas o silêncio. E um latifúndio
de acasos submersos. E uma estação fria, sem mapa. E a seca dos versos não
escritos. Não havia tempo, mas um território de ventos e verbos. E uma pequena
canoa, onde desciam pela grande noite, levando o livro das utopias breves. As
que movem o mundo e se ausentam.
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