Os bandolins tocavam claros
sob brandas tardes
era o carnaval
o cheiro das águas brancas
o furor das cidades
em que crescíamos
O gosto da tua boca
nos prédios em clandestinidade
Impossível recompor estes mapas
Éramos senhores incondicionais da utopia
Hoje somos índios demarcados
mero acidente literário
Do livro "Sobrado das horas"
de Francisco Orban
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