DO LIVRO LEILÂO DE ACASOS

A poesia de Francisco Orban é feita à sua medida, como deve ser a poesia dos verdadeiros seguidores da estrela. Pois o que se busca em uma poesia, senão uma esperança que nos escapa todos os dias das mãos, quando estamos de pulsos abertos para o sentimento do mundo? É verdade que não há mais retorno para os que se embrenharam nesta viagem para dentro de si mesmos e para esta relação de comunhão com a palavra. Não é possível o retorno. Missão, dizem alguns. É possível que seja uma das mais nobres missões, pois o que é um poeta senão o porta-voz de todos os que estão  sem voz?  O que é um poeta senão aquele que pontua, como contraponto à nossa rotina feita de pequenos embates e mesquinharias, o grande cenário do mundo?

Se muitos estão sós e desamparados da palavra, vem a poesia como uma luz no meio da noite, ou uma epifania, como define Gerardo Mello Mourão, referindo-se à obra anterior deste poeta. É por isso que os versos deste livro, escritos em forma de prosa, são pungentes e nos surpreendem, como afirma Geraldo Carneiro, perpassando uma dor diante das coisas que passaram. O livro invisível de Borges não é mais cruel do que a realidade que se impõe e nos atropela, com suas ameaças cotidianas e cósmicas. A ideia de que a juventude escoou, assim como escoaram muitos sonhos de sua geração, aparece de forma original nos textos Itinerantes e Leilão de acasos, únicos escritos na década de setenta, quando a loucura era  glamurizada e parecia conter uma forma de ativismo político.

Assim, o poeta reúne neste livro suas lembranças, que não obedecem, como todas as lembranças, a nenhuma ordem cronológica, ora falando do amor (“Como os veleiros, amei um dia uma mulher, que  de mãos dadas comigo resolveu andar pelos garimpos silenciosos do coração”), ora falando da violência, que não é mais nada do que a falta do amor (“Agora, o mundo escoava, mas era ele que se desfazia, e os dedos desapareciam, e as mãos distantes lhe faltavam”).

Antônio Carlos Sechin disse, a propósito de um livro anterior do poeta, que ele “se lança desguarnecido, num mundo de arestas e fraturas, mas onde a convocação do outro se faz mais premente”. Neste livro, no entanto, a poesia é a própria fratura exposta, mostrando os sentimentos de desilusão e deslumbramento diante do grande cenário deste vasto mundo. 

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

HORIZONTE

          
                             


           Eu me quedo 
           com os ossos fatigados
           e as palavras mordidas
           entre o hálito das fadas


           e o silêncio atenuado
           pelo cantar dos galos
           que estronda e se esvai
           no horizonte

Casebre das estações

                  Só no meu peito
              -casebre das estações perdidas-
              guardei as hastes
              dos poemas arrancados

Navios do mar

Navios do mar
recostados no movimento
da tarde
Quantas vezes contemplei
seus destinos
Enquanto o vento da paisagem
sobre outubro e seus verbos
folheava as rimas do improvável


Há quem me traga
agora
seus caminhos sem costados
A tese de seus passageiros cegos
o mapa de seus mundos submersos
Enquanto eu
refaço em mim
o percurso de seus visionários
As dunas dos aquáticos
diálogos
que ficaram nos caminhos
do mundo

No Coração da Matéria

Quebro a máquina de janeiro

no coração mudo da matéria

pisando estrelas e vísceras abertas

Sigo sem destino

fingindo ter destino

com a alma talhada por pedras

Mas a sombra de um menino me acompanha

diz-me ser eu mesmo antes de mim

Digo-lhe da morte das baleias e ele ri

Ascendemos incensos pela noite

acudindo vaga-lumes descuidados

que agonizam no chão áspero da terra

Criamos com a areia do mar a fórmula

de salvar o mundo

usando serragem de estrelas

mas tudo é um sonho

Ele deita o rosto no meu peito assolado

por uma poesia sem dono

e diz ouvir os navios da infância

pergunta-me quem foi Gepeto

pergunta-me o que é o cansaço

pergunta-me sobre sua mãe e seu pai

Sobre todos os movimentos dos barcos

que vê e me mostra no horizonte

onde eu

cego pelo hábito de viver incrédulo

não vejo o que sei que lá se encontra

                                             

Fora dos presságios

                               

Moro fora dos presságios. Uma lenta agonia atiça

O retorno dos versos

Uma flora de estrelas embaçadas rege os ventos.

Cada verso guarda uma granada secreta, como a     

Volta de um domingo ou uma estrela

quando então eu acolho a palavra.

Não penso quando escrevo, pois seria apagar-me

Não penso quando vivo, pois seria a morte.

Acato as leis que afloram

delas nascem lírios.

                                     Francisco Orban

O outono tem uma sinfonia

                                         

O outono tem uma sinfonia

O vejo  com o olhar

dos que sonham,

para o outono nasci

mas me perdi

de sua aventura.

Não o acho na noite

que construí

não o acho

no advento do verbo

nem no dorso

das canções belas

Para o outono nasci

mas o perdi

no córrego das ruas

e isso deixou sequelas

e deixou-me

o silêncio dos pescadores

que tangeu

de mim meus navios

dizem que para a lua

                                                

Ombro a ombro

 

Navegaremos por cidades perdidas

Com o barro inesperado dos dias

faremos o inventário do outono

Olhando as estrelas a velar nossos sonhos

resistiremos

E ombro a ombro com nossas vidas descalças

inventaremos nas calçadas da noite

o escape do nosso degredo

Face secreta

                                                                        francisco.orb@oi.com.br

Lido com a face secreta do mar

Aqui as pedras secam sob o outono

A sombra de um poema fica

como saga de navegações

A cerração do verão sobre as certezas

A pele da aventura

sobre  o corpo

da noite

Lido com o hálito

de uma estrela

e seu sentido

a iluminar

meu rosto

Breve escultor

Por ser um sonhador

quebrei o rio das falas

onde tudo se dizia

envolvi-me com o grande

país do nada

onde o mar das horas

navegava

Imputei à noite

as normas de outra pátria

a poesia como saber sinfônico

Fui um breve escultor

do mundo

imbuído de solidões

gráficas

argüi silêncios

para, a sós com as palavras,

       profaná-las

Minha namorada

Minha namorada

tem cabelos e silêncios

pele de porcelana morena

dilemas abertos

no seu corpo

Minha namorada

tem o sexto sentido

peitos apontados

para o meu delírio

De noite    

ela pisa

nos embriagados

distantes da terra

VELEIROS

Se os veleiros não nos seguirem

mais pelo mundo

outras palavras nomearão

as coisas

Uma velha roupa de madrugadas

não terá mais sentido

e o vínculo com os sonhos

estará desfeito

Mas o que impediria

os veleiros

de permanecer

tão janeiros

em suas vigílias

de brancas velas

no mar amarrotado

de ventos ?

Outras mãos

Ver o poema no youtube

 http://www.youtube.com/watch?v=E_X5pv93lQ0

Esquece as palavras que invento

meu amor

Amanhã, outras mãos

abrirão tua blusa
tua carne

Nada teremos

a favor de nós

Eu que te elegi

no dorso de um poema

que a noite me assegurou

com seus navios

-costeados no horizonte-

Esmurro agora o nada

que me reserva o tempo

a indiferença da tua boca

Porque é o tempo

com seu crepúsculo

o que nos aparta

Para longe  do aroma

do teu rosto

Casebre das estações

       

          Só no meu peito

—    casebre das estações

perdidas¾

guardei as hastes

dos poemas

arrancados

              

Sob o vento

 

Sim parecia o poema que eu buscava

arrancado das vísceras da noite

encharcado de estrelas incautas

torrado no lodo do tempo

sob o vento insano do momento

O POEMA DE AREIA

        Ver  no Youtube 

         http://www.youtube.com/watch?v=ZRON5njdc9U

      

                    

 

DEZEMBRO

Dezembro não pertence mais às águas

agora é só uma notícia

uma casca da madrugada

descida da árvore do tempo

Dezembro não vem mais com o vento

e em minha pele trava embates

com as marcas de outras estações

As palavras ancoradas nas marinas

de março

também acolhem dezembro

Só pelo hábito

de afagar seu rosto

As Palavras

                 
                                                            francisco.orb@oi.com.br


                 No alambrado do nada

                 vejo as palavras passando

                 sem os percalços do tempo

                 leves como as aramos



                 

Sobre a poesia

Moleque Pimpão

                 

 Então ouviu o estampido seguido de um  baque na escuridão e um cansaço que subitamente com a escuridão se alastrara. Caiu rolando como se fosse o combatente de uma guerra não declarada e em queda livre, e sua camisa encharcada de sangue e aventuras, parecia-lhe de uma natureza estranha,  como uma pele gelada sobre a carne  fria.

         Agora, o mundo escoava, mas era ele que se desfazia, e os dedos desapareciam, e as mãos distantes lhe faltavam. Então sob a noite imensamente escura, escutou uma voz que surgiu do silêncio, uma voz suave e doce, como um sussurro, como se a morte chegasse trazida por uma canção de ninar, como um acalanto, e pela primeira vez sentiu  paz nos seus longos quinze anos.  Foi assim que morreu, sentindo-se Mozart, sem ter sido Mozart.  Entendendo subitamente os enigmas do universo, sem nunca ter se indagado sobre nada , assombrosamente em paz e embalado pela voz  que cada vez mais próxima  sussurrava, a lhe chamar  de meu amor

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

Leilão de acasos

Calçada das horas

 

  Salta a lua na noite. Tudo é a imensidão do agora. Aqui estou no epicentro de um rio. Mas a mão de uma menina me busca e me leva para a calçada das horas. Em sua tez sinto a tez das águas. Ela me diz dos caminhos do mundo, onde a esperança deságua.

  No meio da chuva estava a infância, como uma granada calada. Levou-me pelas ruas do tempo, onde os piões e as palavras dormem ainda em estado nulo. Salta o crepúsculo sobre muros e brotam poemas que se guardam.  Ao ir-se com um beijo em meu rosto, me diz que não há abismos, apenas canções descuidadas

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, lançado no dia 5 de maio de 2011, no Museu da República

Redes de vento

                              

Trabalhar o mar

trabalhar as mãos talhadas pelo tempo

com elas exculpo signos

tenazmente pela madrugada

Com elas movo moinhos

que me movem por países de silêncio

onde espreito as palavras

com minhas redes de vento

Essa é a função que exerço

semear na pátria das falas

Essa é a função que entendo

noite a dentro com as palavras

por estações de vocábulos

e calendários de águas

Extinção

                                  Texto Francisco Orban

  Outubro está solto. Entre as unhas, a pele do teu rosto. Também as garrafas que joguei ao mar não voltaram com o teu nome em um velho verso. Não voltaram e fizeram deste ato um jeito de navegar. Também naveguei de mim. Para longe do que sou e do meu amor por ti. Para os territórios da renúncia, onde moram os viajantes da espera. Isso me soprou um dia o mar, através de um de seus mínimos seres. Um búzio expelido das águas, com sua caixa de música, que ainda levo aos ouvidos e até hoje me fala.

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, lançado no dia 5 de maio de 2011, no Museu da República

Meus navios

Meus navios

Durante muito tempo quis ter a consistência dos navios. Não os reais, mas os que navegam na mente. Já que achei que o mundo é apenas um acidente de percurso, dei aos meus navios um mar acidentado, para que pudessem velejar sob as escarpas das águas e destinos.

         Também lhes ensinei a língua dos horizontes para que pudessem atravessar o caos do mundo sob a lua e também um mapa medieval, para que chegassem aos mares dos sonhos. Durante muito tempo meus navios tiveram um intrigante semblante. Pareciam monumentos móveis em suas marinas distantes, a tocaiar aves ribeirinhas e amparar os pescadores cegos. Meus navios se foram e para mim ficaram as calmarias. Com elas faço inventários de areia, dia após dia.

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

                     

Escultura

Francisco Orban 

Escrever versos é esculpir palavras

Nada que as mãos do Outono

não desfaçam

Escrever versos

é esculpir na pedra

até que o mármore

da palavra

nasça

QUILOMBO DE CIMENTO

            Texto de Francisco Orban

         Há dez anos que moro neste quilombo de cimento a que chamam de cidade, se suas janelas blindadas não desmentissem este nome. Enquanto se aguarda em vigília o final da noite e dos tiroteios, divago com a lembrança dos pássaros revoando. Entre os derradeiros prisioneiros de uma guerra não declarada, refaço o tempo das manadas de onde me desgarrei para esta pátria sem sonhos, da qual não sei se existe volta.

         Já tive um itinerário próprio, com passos de mar e mãos de súbitas ventanias e conheci o papel dos veleiros e sua incursão no país das águas. Quanta falta me faz esse roteiro. Com ele eu cumpria estradas e meu caminho no mundo.

 

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

OBJETOS NÔMADES

  Texto Francisco Orban

         O rosto opilado dos sonhadores já não fere a lua. Nem mesmo quando ela, afastada de sua função, a eles lança a luz de seus barcos.

         Esse foi o primeiro sintoma do vento que vi naquele homem alquebrado pelas mazelas do mundo. Vinha de um inverno assolado pela memória de tantos outros e trazia no rosto o estigma dos sonhadores,  a solidão sem fim que esse enigma engendra, assim como o ar dos andarilhos. Nunca entendi sua morte, súbita e velada apenas pelos pássaros do mar em sua passagem pelos confins da terra.

         De seu inventário de objetos nômades, só ficaram uns sapatos velhos, gastos pelo caminhar nos tombadilhos e planetas que nunca supomos. Envolvidos só conosco, não podemos entender a origem desses sonhos e desse povo, que não buscou nenhum lugar e só se compraz com o hábito de escutar o  silêncio da terra.

         A harmonia com os fenômenos minerais, o intenso amor pelo mar, os veleiros que largaram no horizonte. As bandeiras desfraldadas  de  pátria alguma  fizeram dos sonhadores a antítese desse tempo, onde não cabem mais os juramentos de transcendência e os caminhos que os norteavam em seu movimento  de  emigrantes da terra.

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

PAÍS FEITO DE ACHADOS

       Texto Francisco Orban

         Acordei com uma palavra vinda de um rio. Era o início do conto que  escreveria, não fossem tantos outros que se revezavam. Trouxe este conto para a linha de frente, afastando imagens e vernáculos. Agora, posso escrevê-lo, mas antes o mapeio com um barco, pois temo no percurso achá-lo raso, para os longos pensamentos que abraço. Munido de uma tarrafa, jogo-a nos olhos das palavras, em águas já não claras, onde a poesia e as metáforas circundam inocentes minha mente. Agora, face a face com seu teor, me emociono com seus horizontes de esquecimento, seus corredores de vento, onde somos arremessados em suas margens. Depois enveredo por um labirinto onde os deuses vedam a passagem. Lá estou dentro do conto, no âmago de cada sentido. Cada palavra surpreendida revela uma nova vida, cujo canto pode embriagar-nos e para sempre prender-nos em um país feito de achados.

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, lançado no dia 5 de maio de 2011, no Museu da República

Canoas

           Texto de Francisco Orban

         As canoas que um dia nos levaram hoje são esses veleiros, que do mar alto nos assistem em terra, sem que saibamos de suas pretensões. 

         Como os veleiros, amei um dia uma mulher, quase menina, que  de mãos dadas comigo resolveu andar pelos garimpos silenciosos do coração. E em se tratando de corações de  adolescentes, quanta dor rege esses seres feitos de transição e fúria, pois somos, nessa idade, mamíferos desgarrados, provisoriamente salvos do caminhar da manada (para onde?) se não para a sua própria devastação.

         Posso assegurar que ela me amou, e que juntos singramos uma linha no horizonte, deixando nossa marca entre as flores de um país que nunca aconteceu. Pelo chão de areia e seguindo os costados do mar, pisamos os búzios do esquecimento que o mar expelia, também em sua viagem pontuada de veleiros. O que ficou dessas tardes, que eram tabuleiros de sol e ventania? O que ficou de seu corpo belo, mais belo ainda pelas paisagens que construí e visitei? Não fosse o gosto de seu hálito, nada teria retido. Pertence às cinzas de um carnaval suprimido esta fábula que virou encantação e por isso dói neste ônibus das cinco, onde cumpro o roteiro dos mesmos caminhos. Como os veleiros, alguns amores deixaram descuidadamente que o vento do tempo os abatesse, com sua crueldade e seu crestar de horas. Mas não foi esse o caso. Como os veleiros, deixamos distraidamente que o mundo nos tangesse para longe, quando para longe virou a única rota de nossos destinos. E o que guardo dela são seus grandes olhos, perplexos, infinitos.

            

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

TABULEIROS

                                   Texto de Francisco Orban

            Um homem, desses que moram a vida inteira em um casebre, sonhou que Deus lhe dizia que a vida poderia ser dotada de aventuras e prazeres inenarráveis. Quando acordou, ao contrário de Dante em Ravena, não teve a impressão de que algo infinito tinha se perdido e que a revelação era por demais grandiosa para a sua pequena condição de homem. Pelo contrário, cada palavra pronunciada tinha se entranhado na carne de seus afetos e, agora, engrandecido pelo que sabia, já não concebia morar em brejo de lamas eternas na caça de pequenos moluscos para a sua sobrevivência. - Deus sabe o que faz, intuiu consigo, e partiu  com seus andrajos para a cidade mais próxima para relatar aos demais homens a revelação divina e toda a euforia e encantamento que dela adveio. No lugarejo, entretanto, não encontrou ninguém que lhe desse atenção nem foi ouvido pelos transeuntes apressados que nem tomaram conhecimento de sua existência. Com o fim do dia, a noite caiu subitamente como um grande tabuleiro de trevas e o homem descobriu que apenas um bêbado o escutara confusamente e que continuava só e em um mundo sem amor e que a revelação gloriosa com que tinha sido contemplado apenas despertara nele uma dor absurda e mesclada de indignação e revolta. Então adormeceu e Deus, compadecido dele, lhe disse em sonho que esquecesse tudo o que ouvira. Quando acordou, sequer se lembrou de que algo infinitamente assombroso se perdera e assim viveu o resto de sua vida catando os moluscos na lama do brejo onde nascera, confortado e protegido pela impossibilidade de compreender a si e ao mundo

                                

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

Meninos

                                                      

                                                                                 Texto Francisco Orban

Em algum lugar da memória esta lembrança ficou retida. Um cinturão de água cingia os sonhos dos meninos, que eram mínimos, mas traziam consigo a companhia do sol. Naquelas tardes, misturados às areias e às folhas secas dos sonhos, desconhecedores do mundo e da fugacidade das coisas, os meninos achavam-se ao acaso da eternidade, na sua condição de meninos a brincar com a areia do mar e seus destinos.

         Creio que foi assim que se encontraram. Sobre as ondas do mar que quebravam perto. Eles não sabiam que crescer seria perde-se para sempre daquele estado de comunhão que os unia com toda sorte de seres ainda não banidos da terra.

         Eles não sabiam (sabiam?) que o navio do tempo os levaria e que as grandes tardes que pareciam países de sol e fuga, se perderiam, num inimaginável processo de renúncias seguidas, que envolviam o sistemático exercício do esquecimento. Então, muitos anos depois, já envoltos no processo de transformar as lembranças em fatos desimportantes, reencontraram-se junto ao mesmo mar, que era a terra de suas infâncias, e agora desgarrados da eternidade, mas encharcados de rotinas, não se deram conta de como foram felizes e de quanto estavam velhos e afastados da pátria de si mesmos e de como suas mãos já não mostravam as pétalas de um grande Deus solar, que um dia os guiara.

               

Do livro de Francisco Orban, Leilão de acasos, (editora Garamond
tel 021.25049211)

Há quem diga

                            Francisco Orban

Há quem diga que o nosso amor foi como o mar

com infinitos horizontes onde nos deitávamos

cingidos por sua fala salina

com marinhas em torno de tudo

que nos dizia respeito

Há quem diga

que foi o mar que nos gerou

quando pisávamos incautos

os seus tornozelos de água

Há quem diga que foi com o mar

que aprendemos a nos afagar

e  a entoar com suas canções

de roda

a oração que nos

fez navegantes

Há quem diga que foi o mar

o nosso mensageiro

E todos os poemas são traduções

de suas águas e  veleiros

Quando eu envelhecer

            Francisco Orban                         

Quando eu envelhecer

e os versos forem só minha pousada

já não andarei na terra para lutas

mas para plantar  palavras

Quando envelhecer

guardarei teu rosto

que é o navio da minha alma

entre as samambaias do tempo

que o tempo também tem safras

onde colho meus poemas

que crescem a cada estação

assim como te colho

a cada dia que passa

nas terras do coração

Casca da claridade

         Francisco Orban

Se tirar da claridade

a sua casca

surgem as palavras

que escapam do outono

quando não adestradas

Pois os poemas são orações

para adormecer as crianças

e lembrar aos homens

que as tardes

são como canções breves

Os poemas são pássaros

de claridade

que carregamos

nos bolsos da alma

Relógio

                                  Francisco Orban

Que relógio é esse

batendo às cinco da tarde

entre as folhagens do tempo

e as ramagens do nada?

É a noite que o fita

e os homens o habitam

em sua febril batida

nas avenidas das almas

É a noite que o tece

em suas horas cansadas

onde a gestão da vida

em nosso rosto se talha

Praça dos momentos

                   Francisco Orban

Eis que são de vento

essas palavras que passam

e que colho

nesta praça dos momentos

onde me ergo

alicerçado no nada

Cada uma tem seu gosto

e a elas conferimos

estradas

Cada palavra é passagem

com sua paisagem

inacabada