Foi-se a estação
da infância
assim como se vai
janeiro
que em mim
fez pouso passageiro
Vinha com seus sinos
de menino
Nas mãos
o revoar de seus
murmúrios
Sempre emigrante
e passageira
pelos caminhos
do mundo
Do livro "Os Anzóis da noite" de Francisco Orban
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